Frank's wild years

Os últimos caixotes da tralha abandalhada no jardim foram retirados hoje. E com este fiozinho pesado o meu antigo vizinho Frank desprende-se. Mas fico com os seus quatro anos selvagens, labutados num velho compaq que a neve tinha escondido e um 'trajan' horse tinha tentado piratear. Os dramas com a Nikki, os vícios e os dramas banais de um velho a viver da segurança social nos estados unidos, está tudo no seu diário, felizmente impresso em papel para citações à polícia que lhe batia em casa. A história não tem final feliz. E por causa disso empanquei nela durante muito tempo. Talvez um dia volte à história do Frank, quando os guiões de filmes porn só forem inocentes devaneios de um velho que decidiu queimar a vida. Parou de escrever dois meses antes de eu aparecer, exactamente 10 anos depois do disco de Tom Waits, Franks Wild Years, ter passado a peça de teatro com estreia em Chicago. A história dos anos selvagens do Frank, em Operatchi Romantico in Two Acts, já estava contada.

One night Frank was on his way home

from work, stopped at the liquor store,

picked up a couple Mickey's Big Mouths

drank 'em in the car on his way

to the Shell station, he got a gallon of

gas in a can, drove home, doused

everything in the house, torched it,

parked across the street, laughing,

watching it burn, all Halloween

orange and chimney red then

Frank put on a top forty station

got on the Hollywood Freeway

headed north

(a música está aqui)
Para apaparicar quem por aqui foi passando, Yesterday is Here (mp3) e Frank's Theme(mp3) do álbum de Tom Waits, Frank's Wild Years.

o pior já passou

Frank's blue house

O Frank era bom vizinho. Discreto como o inquilino de cima deve ser, polido, bem-educado no seu estranho silêncio. Nunca o percebi muito bem. Sei que vivia no meu prédio de 2 andares há anos e que uma doença o tinha deixado praticamente imóvel. Teria os seus 65 anos, dedos tingidos dos cigarros de enrolar fumados compulsivamente, sempre acompanhados de uma caneca de café. Com bom tempo, sentava-se nas escadas da frente como já se deixou de fazer em muitos bairros. Já não pagava renda há meses, e acumulou uma dívida de $3,000 de gás. Graças a uma puxada, a conta de electricidade era comigo e assim tinha que ser: o Frank era a evidência de que Wicker Park era muito mais que uma arraiada de hipsters e dandys. Quando abriu a porta à companhia de gás, em Dezembro, o Frank já tinha decidido partir. Nunca mais o vi desde que voltei de Angola. (soube mais tarde pelo Joe, um sem-abrigo que costumava dormir na arrecadação, que o Frank tinha ido parar a um "hotel up on western")

Mas esta semana conheci a Nikki. Magrinha, meio encardida pelo tempo, muito acelerada, batia compulsivamente à porta do Frank quando a encontrei. Já aí não vive ninguém, expliquei-lhe, e começámos a falar. A Nikki (nome artístico) trabalha em serviços de escort. O Frank, contou-me, era o seu fornecedor de crack. Começou a fumar quando tinha 60, e rapidamente entrou no biz. Num esquema diabolicamente engenhoso: os favores sexuais eram pagos a peso de crack; entrou na cena bondage pela porta grande, produzindo vídeos e vendendo-os online, pagando com isso a artimanha que inventou. Cultivava, produzia, vendia, e entrou em bancarrota. Em casa mantinha vários computadores e espelhos em todas as divisões. Ainda lá estão, os espelhos, para os inquilinos que se seguirem. Era a bluehouse, assim conhecida no dirty underworld de chicago. O Frank era bom vizinho.

o jeito dos imigras tugas

Or, martha stewart lesson #1: how to create 'vintage' value (with a little help from my folks.)

é altura de arrumar a casa

Novos links aí na barra do lado. Já tinha falado de Brigatt Rrose , fica aí o link. The Git é o site de um artista de chicago com quem tenho trocado uns mails: Jonathan Gitelson esteve em Lisboa há pouco tempo. Cidade das 7 montanhas é o blog do meu amigo Lucas. Renas e Veados foi actualizado (em beta, as cloudtags dão um trabalhão a montar). O Arrastão já todos conhecem. E retribuo o link do Blocomotiva, o novo portal do Bloco. Vale a pena visitar.

quando o céu nos cai na cabeça